Rue Piave, à la fin de l’après-midi, le chien boxer trotte doucement devant son vieux maître qui bavarde avec un jeune homme.

De temps en temps le chien s’arrête et regarde en l’air.

Les arbres ?

Il regarde, regarde.

Non, non, ce ne sont pas les arbres.

Maintenant qu’il n’y a plus d’arbres, il regarde encore en l’air.

Le ciel ?

Mais son maître est derrière lui et il se remet de nouveau en route, lentement.